Memória eidética, número trinta e dois

Jorge Amado, José Saramago e Caetano Veloso, Bahia, 1996, por Zélia Gattai

a função da palavra

Existem coisas que nunca se poderão explicar por palavras, pensou Beltriano, numa conversa mental que mantinha consigo próprio. Já estivemos mais longe disso, retorquiu ainda para si, a língua e as palavras foram inventadas pelo homem exactamente para designar e explicar, e não terá sido trabalho fácil, o de acordar um nome para uma determinada coisa.

a fundação josé saramago

Há algum tempo que tencionava visitar a fundação josé saramago, na casa dos bicos. É uma bonita e completa exposição, sobretudo com um colectivo de funcionários simpáticos e atenciosos, que trabalham para um bom funcionamento da fundação e para o público visitante, coisa que não se vê vulgarmente neste tipo de museus. Posso até partilhar que, por ter chegado a uma hora do fecho, fui inquisitorialmente questionado pela frase conseguiu ver tudo? de certeza? e, como a resposta foi pouco convicta, fui convidado a regressar no dia seguinte, sem custos extra - algo que me pareceu acontecer com frequência, mesmo quando o preço é nada elevado. É, portanto, com ainda maior tristeza com que olho para o vandalismo a que a casa foi sujeita recentemente.

pensamentos sobre a morte

há uma maturidade muito grande na morte, pensava maria da graça. uma sabedoria qualquer que nos acode. sentiu-se muito calma tão rente à felicidade e compreendeu que era só o que queria. nem lhe importava absolutamente que existisse deus e ele a julgasse também para uma vida além corpo. era só importante que pusesse um fim ao quotidiano cansativo que vivia e a morte estava diante de si como um passo apenas em determinada direcção. depois disto, pensa também, não estarei em lugar nenhum. e até o querer que exista o maldito, em alguma nuvem à minha espera, vai deixar de fazer sentido no momento em que eu própria desaparecer de todo e não puder pensar nisso nem no contrário.

valter hugo mãe, em o apocalipse dos trabalhadores

é para mim difícil pensar em deixar de existir. não acredito, ou tendo a não acreditar, em algo superior a nós próprios, isso é pouco importante para praticar a vida da forma como a pratico. no entanto é assustador assumir que, para o que quer que se suceda, seja irrelevante o pensamento de agora, porque tudo o que resta é nada. embora isso possa devolver igualmente uma certa tranquilidade.

os vários finais de um livro

Li uma versão especial de a máquina de joseph walser, numa edição conjunta com um homem: klaus klump, onde ambos os livros foram aumentados e tiveram, assim, um final diferente. Não conhecia o fim original de nenhum dos dois e o primeiro estava em destaque na fnac. Li-o e achei-o mais provocante, ainda que a sua continuação fosse um pouco mais tranquilizante, embora enigmática. Todo este processo foi como saber o que acontecera depois de algo ter já terminado.

Talvez em consequência, dei por mim a encontrar um primeiro final para o livro que actualmente estou a ler, o apocalipse dos trabalhadores, na página 159. É um exercício interessante, o de encontrar um primeiro final, um momento no qual uma história podia cessar de se desenhar aos olhos do leitor. Não sei o que se passará nas páginas seguintes, mas encontrei ali um momento de tranquilidade com o qual ficaria satisfeito se fossem as últimas palavras que viria a ler sobre a quitéria e a maria da graça.

Memória eidética, número trinta e um

Woody Allen vestido de Chaplin, Nova York, 1972, por Irving Penn

um poema que me ajude a aliviar o crescimento

Que vai ser quando crescer?
Vivem perguntando em redor. Que é ser?
É ter um corpo, um jeito, um nome?
Tenho os três. E sou?
Tenho de mudar quando crescer? Usar outro nome, corpo e jeito?
Ou a gente só principia a ser quando cresce?
É terrível, ser? Dói? É bom? É triste?
Ser; pronunciado tão depressa, e cabe tantas coisas?
Repito: Ser, Ser, Ser. Er. R.
Que vou ser quando crescer?
Sou obrigado a? Posso escolher?
Não dá para entender. Não vou ser.
Vou crescer assim mesmo.
Sem ser Esquecer.

Drummond de Andrade, in Verbo Ser

J'ai tué ma mère, de Xavier Dolan

palavras sobre um portugal que já lá vai, mas que ainda é

sabes, são lindos todos os países com um povo delicado, e em portugal, amor, fizeram uma revolução com flores. tens a certeza. absoluta. puseram flores nas armas e conquistaram a liberdade. a ekaterina fechou os olhos por uns instantes, e mesmo tão rente à loucura do sasha acreditou num portugal justo, onde o seu filho estaria bem, fazendo amigos, trabalhando para um futuro belo, tão belo o filho, tão sofrido, tão bom rapaz. como sabes disso, sasha. aprendi. sasha, fazes-me muito feliz. obrigado por me fazeres feliz.

valter hugo mãe, em o apocalipse dos trabalhadores

Mala, de Devendra Banhart

constantemente nos meus auscultadores.